[ris-ris-ris]

Не люблю описывать свои впечатления о прочитанных книгах, это всегда немного сложно в том плане, что мыслей слишком много и я перескакиваю с одного на другое, подчас забывая о мелочах, но вот поговорить о книгах — люблю.
Проблема в том, что после прочтения этой книги говорить и не особо хочется-то. Поэтому и пишу.
Есть такие книги, которые надо прочесть обязательно. И это не всегда нашумевшие произведения, давным давно занесенные в классику. Иногда — это произведения, о которых многие и не скажут никогда, что классика. Пройдут и не заметят. Или заметят, но пройдут мимо. Пройдут хотя бы потому, что читать такое больно. Но несмотря на то, что больно, читать надо. Так и я с начала октября откладывала эту книгу в сторону, недоверчиво поглядывала на неё и, морщась, говорила, что не люблю военные произведения. Но вот уже декабрь и приближающийся зачет по ИЗЛ тихо, но настойчиво шепчет на ухо слово "читай!". Надо, значит надо, и книга была извлечена на свет божий.
А теперь, собственно, о книге.
Бывает так, что начинаешь читать книгу и теряешься... Нет четко выделенных героев, сюжетная линия и не оформлена даже, так, одни кусочки... Но мы-то люди привычные, что нам стоит? А между тем, прелесть именно в этих кусочках. Это, как если бы перед вами лежала картина, сложенная из камешков, и причем они не были бы сцеплены друг с другом. И вот вы разглядываете эти камешки, подносите поближе к глазам, поглаживаете пальцем, оценивая свои ощущения, вертите в руках, стараясь рассмотреть самые мельчайшие узоры. И, рассмотрев как следует, кладете обратно. И снова рассматриваете картину, замечаете другой камешек и все начинается по-новой: вы опять вертите в руках, рассматриваете, подкидываете на ладони, осознавая всю его ценность. И только перебрав все камешки, вы можете оставить эту картину и перейти к другой. Только так. Правда, в нашем случае камешки еще и острые. О них можно здорово порезаться. Причем порезать не столько руки, сколько что-то глубоко внутри.
И ты читаешь, а перед глазами проносятся все ужасы Первой Мировой войны: изнуренные солдаты, окопы, поля сражений, оружие, выстрелы, пулеметы, ракеты, изуродованные раненые, убитые и их внутренности, кровь... Каждый камешек — что-то ужасное, потрясающее, заставляющее сердце судорожно сжиматься и в голове только одна мысль: "Господи, хоть бы никогда не было войны!". И ты морщишься, тебе противно от описаний вывернутых наизнанку внутренностей, тебе жалко каждого убитого, потому что убиты они ни за что, просто так. Их много, они почти все безымянны, почти потеряли свой человеческий облик, почти все уже мертвые, но какие-то немного необычные. А необычны тем, что не теряют человечности даже в таких условиях. Стараются поддержать друзей, однополчан да и просто других солдат, помочь им. А еще они совершенно не понимают, зачем эта война. Она им не нужна. Но по воле властей они воюют. И это неправильно. Да и что такое война? "Война — это не атака, похожая на парад, не сражение с развевающимися знаменами, даже не рукопашная схватка, в которой неистовствуют и кричат; война — это чудовищная, сверхъестественная усталость, вода по пояс, и грязь, и вши, и мерзость. Это заплесневелые лица, изодранные в клочья тела и трупы, всплывающие над прожорливой землей и даже не похожие больше на трупы." Зачем нужна эта война? Зачем? Для того, чтобы людям было лучше в конечном итоге? Как такое может что-то улучшить? Никак.

Это тяжело, но прочесть нужно хотя бы для того, чтобы точно понять, что это такое на самом деле. Что было на самом деле. И как это было ужасно на самом деле. и это совсем не выдуманная в кабинете история, это дневниковые записки с полей сражения.
Анри Барбюс. "Огонь".